Wissen Sie, man kann sich nach einer solchen, von einem durchaus charmanten Herrn hoch in seinen Siebzigern geäußerten, Bemerkung schon ein wenig alt fühlen. Was mich aber dazu brachte, darüber nachzudenken, wie das denn so ist und sein könnte, als älterer Mensch mit dem Flirten, aber auch mit dem Sex. Und was genau ist überhaupt Alterssexualität?

Fangen wir mal der Definition des Begriffs an. Als ich mich durch Wikipedia und einige andere Seiten mit soziologischen Einordnungsversuchen las, erschreckte mich vor allem die Aussage, dass „altersbedingte Veränderungen der Sexualität bereits um das 40. Lebensjahr entstehen„. Hui! So früh?

Aber es stimmt in der Tat. Nicht nur, dass sich mit Anfang 40 meiner Erfahrung nach manche Ansichten deutlich ins Konservative drehen, Äußerlichkeiten weniger Wichtigkeit beigemessen wird und es allgemein eher um eine schonendere Nutzung zunehmend schwindender Energiereserven geht. Natürlich ist nach etlichen Jahren Beziehung, ein bis mehreren Kindern und dem ganzen Kram, der einen immer ablenkt, möglicherweise auch das Sexualleben zweit- bis x-rangig geworden. Wiederbelebungsversuche inbegriffen. Aber bisweilen, so die einhellige Meinung der befragten Freundinnen, ergibt man sich dem Umstand, sich zu alt und müde zu fühlen. Und gibt den Sex ab 40 zwar nicht völlig auf, aber nimmt ihn eben als eine abgeschwächte Version früherer Leidenschaft hin.

Kommt dann noch bei den Damen das Klimakterium samt körperlicher Veränderungen im Untenrumbereich und bei den Herren ein neues Hüftgelenk, eine Midlife-Crisis oder Potenzprobleme hinzu, wird es noch schwieriger. Auch (Zivilisations-)Krankheiten lassen die Lust auf ein Minimum schrumpfen. Natürlich gibt es Hilfsmittel. Gleitgel, Sexspielzeug, Medikamente – alles kann helfen. Aber manchmal hilft wohl nur das Internet.

Ich las mich durch weitere Seiten und Erfahrungsberichte der Generation Silbersee. Was die Damen und Herren dort beschreiben, liest sich oft, als ob ein Umbruch notwendig gewesen wäre, um wieder Spaß am Sex und überhaupt Sex zu haben. Und das Internet spielte eine große Rolle, denn es hat offenbar erst ermöglicht, Sexpartner zu finden oder über LeidgenossInnen Zugang zu Lösungsansätzen. Stellen Sie sich mal vor, wie das früher war: man ging in den Puff (Männer), suchte sich einen neuen Mann im Kegel-Verein (Frauen) oder entsagte der körperlichen Liebe. Heute klickt man sich durch das WWW und hat die Qual der Wahl – wenn man möchte.

Rat und Tat lässt sich also gut finden. Als Frau sollte man aber darauf gefasst sein, dass die meisten Hinweise auf Frauenportalen in Rollenbildern und Äußerlichkeiten erstarrt bleiben. Ratschläge à la „so gefällst du ihm auch noch jenseits der 50“ oder „Lichtdimmen hilft“ sind meiner Meinung nach eher dazu geeignet, das Frusträdchen noch eine Stufe weiter zu drehen.

Dazu passt ja auch ein wenig der Kommentar meines Friseurs, mit dem ich ganz unbefangen über jeden Blödsinn plaudere (und der natürlich auch immer die guten Geschäfte im Blick behält):

Das Gefundene beschreibt aber überwiegend die Generation Ende fünfzig bis oben offen, also jene, für die das Internet ein Hilfsmittel ist, aber kein Zuhause, wie für die meisten Menschen, die ich kenne. Wie werden wir – digital natives oder residents – einmal unser Sexleben im Alter gestalten? Welche sozialen Netzwerke und Codes werden wir nutzen, um uns einander anzunähern? Und wann geht es von der Digitale in die Horizontale? Wie sehen Sie das?

Ich bin gespannt. Und habe mir natürlich heute die Haare gefärbt.

Edit: Gemerkt, dass in diesem Thema noch viel mehr steckt und der Text noch überarbeitet und ergänzt werden muss. Stay tuned.

Der Montag war ein Feiertag und den Dienstag hatte ich mir auch noch freigenommen, um einen Banktermin im Weserbergland wahrnehmen zu können. Das hieß: noch zwei Tage länger Familie, mehr Essen, mehr Trinken.

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Von Reisen bringe ich immer gern Alltagsgegenstände mit. Oder Kunst. Das Gemälde aus Vietnam in meinem Wohnzimmer erfreut mich jeden Tag aufs Neue. Muss ja keiner wissen, dass es mit uns zum Schutz zusammengerollt in einem Abwasserplastikrohr durch das Land gereist ist. So geht man doch nicht mit Kunst um! Aus dem Weserbergland habe ich Wurst mitgebracht. Sie haben dort einen ausgezeichneten Fleischer und Metzger, dessen Leber- und Hausmacherwurst mich immer wieder begeistert. So habe ich mich für kriegsähnliche Zeiten damit bevorratet.

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Es regnete die halbe Woche, sodass ich die Vespa stehenließ und mit den Öffentlichen fuhr. Durch den Regen zu radeln war aber auch schön.

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Einen Jobtermin in einem der zahlreichen Ortsteile gehabt und morgens über schmale Landstraßen gefahren. Kleine Nebelbänke auf den Feldern, dazwischen die Ahnung einer Rehwildherde. Die Unmittelbarkeit der Natur im Frühherbst bringt mich immer in eine friedliche Stimmung.

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Auf einer katholischen Taufe eingeladen gewesen und mich sehr geehrt gefühlt, da ich als ehemalige Chefin doch gar nicht so in den engen Kreis gehöre. Der Franziskanerpater sprach mit deutlich bayrischem Dialekteinschlag und gestaltete die Zeremonie so kurzweilig und den Menschen zugewandt, dass er mich fast mit den langweiligen und steifen Messen meiner Kindheit versöhnte. Ich bin zwar nach wie vor froh, aus der Kirche ausgetreten zu sein und bezeichne mich als Agnostikerin, aber ich sehe, wie Rituale Menschen erfreuen, beruhigen und stärken können.

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Wieder sehr schöne Essenseinladungen gehabt. Das sollte man viel öfter machen, dieses gemeinsam und unprätentiös zu Abend essen.

Die Woche fing erst einmal eher mau an, steigerte sich aber zum Ende hin, so dass die Gesamtschau durchaus ein wenigstens „mittleres schön“ ergibt.

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Sollte ich jemals einen Roman schreiben, so wird er „Die Pendlerin“ heißen und in einem Regionalexpress spielen. Sie glauben nicht, was man sowohl an menschlichen als auch organisatorischen Dramen in den maximal 25 Minuten Regioexpress morgens und abends erleben kann.

Nicht immer schön, aber immer unterhaltsam. Und wenn es mich nervt, stöpsele ich Musik ein.

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Der Patensohn und ich haben nun eine Verabredung für die Herbstferien. Wir gehen Trampolinspringen. Es war nicht ganz leicht, einen Termin zu finden, denn: „Wir müssen mal schauen, ich habe so viele Verabredungen!“ Aus ihm wird mal ein ganz Großer, vor allem, wenn er dereinst eine Sekretärin für seine Terminplanung hat.

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Die Freundin hat sich nun entschieden, nicht nach Kambodscha mitkommen zu wollen. Einerseits bin ich erleichtert, da sich unsere Urlaubsansprüche doch ein wenig auseinander entwickelt haben. Ich bin gern an wenig massenkompatiblen Orten unterwegs und versuche, so viel wie möglich von den Menschen, der Gesellschaft und der Umwelt mitzubekommen, während sie gern von einem Ort aus kleine Tagesausflüge macht. Das ist völlig okay, aber ich möchte nicht in einem Resort gefangen sein. Jedenfalls nicht in einem Land wie Kambodscha. Andererseits ist es natürlich schade, denn ich hätte sehr gern eine/n Mitreisende/n gehabt für diese zwei Wochen im Februar. Zusammen ist man weniger allein, und obwohl ich das ganz gut kann, dieses Alleinsein, fände ich es schön, sich bei einem guten Essen und einem Drink auszutauschen und den Tag Revue passieren zu lassen. Nun denn. Der Stiefvater und seine Frau waren in diesem Jahr eine Woche von China aus dort und haben mir sowohl den Reiseführer als auch gute Tipps überlassen.

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Bei der Familie im Weserbergland gewesen. Die Schwester des Stiefvaters hat ihren Mann nur zwei Wochen nach dem Tod des meinen an den Krebs verloren, die Cousine damit ihren Vater. Wir haben immer noch ähnliche Bilder im Kopf, obwohl ihr Mann die Gnade hatte, im Schlaf in ein Koma zu fallen, aus dem er nicht mehr erwachte und sie sich von einem scheinbar Schlafenden verabschieden konnten.

Meine Bilder seiner, unserer gemeinsamen letzten Tage und Stunden habe ich erst einmal in einer Trauma-Kiste aufgehoben, ganz tief hinten im Verdrängungskeller meines Bewusstseins.

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Gegen Malaisen aller Art helfen in der Familie bekanntermaßen zwei Dinge: gutes Essen (Kassler mit Sauerkraut) und Schnäpse. Das gab es zum Einheitswochenende satt und dazu noch meine persönlichen Anti-Trauma-Medikamente: ein knisternder Kaminofen und ein Rosenstock, dessen Ranken sich von der Fachwerkfassade fortstrecken. Das Haus aus dem 17. Jahrhundert hat so viele Dramen gesehen, dass es mich in seine Arme aus Lehmputz und Eichenbalken schließt und mir zuflüstert: „Alles gut. Die Zeit vergeht. Ich bin da.“

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Reise Nummer 2 im Sommer ist auch schon in Grundzügen vorgeplant: den dann in den USA arbeitenden Stiefvater in Detroit besuchen, die Niagarafälle ansehen und dann gemeinsam mit ihm, seiner aus China anreisenden Frau und deren Sohn von San Francisco aus die Westküste herunterfahren. Ich würde mir noch gern Vancouver und den Yosemite National Park ansehen, Otter und Seelöwen in Carmel und knackige Surfer in Monterey beobachten.

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Mit Freundinnen einen Cocktail trinken gegangen. Hicks und Hugs.

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Das Oktoberhoroskop für den Wassermann hat wenig Aufregendes zu bieten. Das muss sich ändern.

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Was schön wäre: eine breite Schulter zum Anlehnen und Ausruhen. Ich bin so müde und kann doch nicht schlafen.

Vorfreude auf den Familienbesuch im Weserbergland.

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Seit langer Zeit mal wieder in der Philharmonie gewesen. Ein edler Spender überließ mir seine Superplatz-Abokarte, und so konnte ich dem Dirigenten quasi auf die Finger schauen. Noch nie gehörter Honegger (überraschend anders), dazu Dutilleux (mit dem wurde ich nicht warm, obwohl sehr interessante Assoziation zu Jazz-Sessions) und Debussy (hinterließ ein frisches Gefühl im Kopf), dazu ein angenehmer und sachkundiger Abo-Nachbar – ich fühlte mich gut unterhalten und habe nun keine Bedenken mehr gegenüber moderner Klassik.

Einzig die frappierende Ähnlichkeit des Dirigenten mit einer lang vergessenen Ex-Affäre störte ein wenig. In Mimik, Gestik, den schmollend aufgeworfenen Lippen und den Basedowschen Augen ganz die von mir mehr oder weniger liebevoll Schildkröte genannte Affäre. Ich frage mich, wie es ihr wohl geht, in ihrer hanseatischen Heimat, in die sie zu ihrer Jugendliebe zurückgekehrt war. Einige meiner langjährigen Leser werden sich vielleicht erinnern. Wir hatten uns nicht gut getan, damals.

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Vor Freude in die Luft gesprungen, als ich die Nachricht des Chefs erhielt: meine Arbeit hat sich gelohnt – ein unsinniges Bauprojekt wurde mit großer Mehrheit abgeblasen.

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Mit den Freunden in großer Runde mehrfach das Ouzo-Glas auf den Mann erhoben, ganz in schöner, irischer Tradition: „to absent friends“, im Gedenken an schöne Zeiten. Es hat mich berührt, die Trauer in den Augen seiner Freunde zu sehen. Die Lücke in unseren Reihen und das Gefühl, dass er doch irgendwie da ist: in uns, in unseren Herzen, in unserer Erinnerung.

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Ein gutes Rib-eye-Steak gegessen. Woanders spontan zu einem ebenfalls guten Essen eingeladen worden. In der Freundesrunde exzessiv Gyros Zaziki gegessen. Ja, es wird offenbar immer wahrer: Essen ist die Erotik des Alters.