In den meisten Ländern gibt es Kaffee und eine dazu gehörige Kultur. In Istanbul haben der Mann und ich die türkische Zubereitung gekostet, die nicht die meine ist, aber in diesen kleinen Kännchen und mit viel Silbergedöns so hübsch daherkommt. Auch auf den polnischen Zubereitungsprozess mit Bodensatz und Kaffeebrösel im Mund verzichte ich gern. Meinen Kaffee trinke ich am liebsten italienisch, ohne großen Aufwand aus einer Cafetera, die ich auf die Gasflamme stellen kann.

Der Mann hingegen hatte. kurz bevor wir uns kennenlernten, eine superduper Espresso- und Kaffeemaschine erstanden. Mächtig schwer, mit Ventilen, Druckanzeiger und einer halben Stunde Vorheizzeit. Laut zudem. Der mit ihr produzierte Kaffee, Espresso und Milchschaum war absolut professionell und sah immer ungemein köstlich aus. Allein: er war mir egal. Mir reicht, wie gesagt, die Cafetera-Variante, ganz ohne die Bernsteinfarbene Crema, die der Mann im Laufe der Zeit immer weiter perfektionierte.

Heute nun habe ich sie mitsamt Mühle, Tamperstation und Sudschublade – alles feinste Markenware und wie die Maschine auch höllisch schwer – verkauft. Der Käufer kam mit seinem schwarzafrikanischen und ebenso kinnbärtigen, traditionell gekleideten Kompagnon, und ganz gegen meine sonstige Gewohnheit hielt ich spontan meine Hand zum Grußschütteln hin. Er zögerte kurz und sagte etwas verlegen: „Nein, bitte nicht, ich darf nicht.“ Ich verstand sofort: ein Muslim, der nur die Regeln seines Glaubens befolgt. Ich antwortete: „Kein Problem. Kommen Sie rein.“ Die Herren zogen beim Betreten der Wohnung die Schuhe aus, was mir gefiel. Das machen die wenigsten Menschen von sich auch. Wir sprachen kurz über die Maschine, über den sehr auf die ordnungsgemäße Wartung bedachten Mann und dass ich sehr froh bin, die Maschine zu verkaufen. Ich gab die Bedienungsanleitungen mit und nach der Übergabe des Geldes verabschiedete ich die vollbepackten Herren. Der Käufer drehte sich auf der Treppe noch einmal um und sagte: „Allah beschütze Sie auf Ihrer Reise.“

Wir hatten nicht über meine Weltreise gesprochen.

Wissen Sie, ich finde jeder soll seine eigene Kultur haben. Egal, ob man sich die Hand schüttelt oder nicht, ob man Bart trägt oder nicht, ob ich zum fliegenden Spaghettimonster bete, zu Gott, Allah oder ein Anhänger Buddhas bin. Über Kopftücher müssen wir nicht sprechen. Und welche Zubereitungsart für Kaffee man auch immer bevorzugen mag: das ist doch alles gar nicht wichtig. Es reicht doch auch ein freundlicher Respekt füreinander und ein wenig Menschlichkeit.

In der vergangenen Woche feierte ein Theaterpädagogikprojekt Premiere, das sich mit dem Thema Mütter und ihren Geschichten in der Geschichte befasste. Die beiden Theaterpädagoginnen hatten gemeinsam mit 10 Seniorinnen und Senioren deren Beziehung zu ihren Müttern und die darin verorteten Geschichtskontexte zu einem Stück gestrickt. Nicht zuletzt dank der begehbaren Rauminstallationen, die Oberthemen wie „Zuhause“, „Heimat“ oder auch „Vater“ als Rahmen vorgaben, wurden die geschichtlichen Stationen greifbarer für die Zuschauer. Die Laienschauspieler erzählten Episoden aus dem Leben ihrer Mütter, von Momenten, die ihnen in der Beziehung am prägnantesten erschienen und malten so gleichzeitig nach, wie es den Frauen in der Zeit im und nach dem zweiten Weltkrieg, teilweise als Vertriebene, teilweise als junge DDR-Pioniere, aber auch als schon vorher bettelarme Kleinbauern in Thüringen ergangen war.

Ein Bestandteil des Projektes waren auch direkte Fragen an die kleinen Zuschauergruppen, die von den Laiendarstellern durch die Installationsstationen geführt wurden. Eine der Damen fragte mich direkt, was ich von meiner Mutter gelernt hätte. Ich musste stutzen, denn mir fiel nichts ein. So schob ich meine Großmutter vor, von der ich kochen und haushalten gelernt habe. Mir wollte einfach nicht einfallen, was mich meine Mutter gelehrt haben könnte. Und das tut es bis heute nicht. Das brachte mich im Nachgang doch sehr zum Nachdenken, wie weit der Arm der Mutter-Kind-Beziehung doch ins Heute reicht, selbst, wenn sie eher eine Nicht-Beziehung war und ist.

Nach der – für meine Begriffe – sehr, sehr gelungenen und mitnehmenden Premiere standen wir noch im Foyer und besprachen unsere Erlebnisse. Die Kollegin meinte, dass sie teilweise den Tränen nah war, wenn sie an ihre eigenen Kinder denkt und wie diese vielleicht einmal über ihre Beziehung sprechen würden. Und mir wurde bewusst, dass die Frauen und Männer, die ich soeben über ihre Mütter sprechen sah, meine Elterngeneration sind. Ich habe sie die gesamte (Proben-) Zeit als Großelterngeneration wahrgenommen, die ein gutes Stück weiter weg ist von mir als meine Mutter, der ich mich aber dennoch näher fühle. Meine Mutter wird nächstes Jahr 70 und ist damit genau ein Jahr jünger als die jüngste Laienschauspielerin des Stücks.

Ich bin nicht mehr jung. Und irgendwie habe ich das vergessen.

Edit: Natürlich könnte ich auf das Stück und die Rezensionen verlinken. Aber damit würde ich möglicherweise eine Verbindung schaffen, die ich in meinem Arbeitsumfeld nicht möchte. Googlen Sie selbst, wenn es Sie interessiert. Die Schlüsselworte finden Sie im Text.